De 15 vakreste diktene om månen!
Månen er et av skapelsens underverker som mennesket alltid har sett på med beundring og iver, så mye at han ikke kan unngå å nå overflaten og kjenne mysteriet.
Videre er forbindelsen som månen har med de mange fenomenene på jorden godt kjent, spesielt med menneskets natur, hvis forløp og kurs den påvirker.
Faktisk er det mange kjente setninger som månen har inspirert over tid, og ble hovedpersonen i intense dikt fulle av patos som nå har gått inn i historien.
Nedenfor finner du 15 dikt på månen for å feire dens skjønnhet og ufattelige mysterium: fra den åpenbare poesien til Giacomo Leopardi, en utrettelig sanger av månemagi, til setningene til dekadente og romantiske poeter som Baudelaire eller Edgar Allan Poe.
Her er alle de vakreste setningene som noen gang har vært dedikert til månen.
Se også
1. Månen har gått ned, Sappho
Månen har gått ned
sammen med Pleiadene
natten er midt iblant den
tiden går
Jeg sover alene.
2. Til månen, Giacomo Leopardi
Å vakre måne, husker jeg
Som nå fyller året, over denne bakken
Jeg blir full av kvaler for å se på deg:
Og du hang på den skogen da
Siden du gjør det nå, la det hele lyse opp.
Men dis og skjelvende av tårer
Det steg på kanten min, i lysene mine
Ansiktet ditt dukker opp, så bekymret
Det var mitt liv: og det er, og det endrer heller ikke stil,
O min elskede måne.
Og likevel kommer det meg til gode
Minne, og noverar l'etate
Av smerten min. Å, hvor takknemlig det er
I ungdomstiden, når den fortsatt var lang
Håpet er kort, minnet har kurset,
Minnet om tidligere ting,
Selv hvor trist, og at trøbbelet varer!
3. Kunne hendene mine bla gjennom månen, Federico García Lorca
Jeg sier navnet ditt
i de mørke nettene,
når stjernene dukker opp
å drikke fra månen
og grenene sover
av okkulte flekker.
Og jeg føler meg tom
av musikk og lidenskap.
Gal klokke som ringer
gamle døde timer.
Jeg sier navnet ditt
på denne mørke natten,
og navnet ditt ringer
lenger unna enn noen gang.
Lenger enn alle stjernene
og mer smertefullt enn det søte regnet.
Jeg vil elske deg som da
noen ganger? Hva en feil
har dette hjertet mitt noen gang?
Hvis tåken forsvinner,
hvilken ny lidenskap venter meg?
Blir det stille og rent?
Kunne hendene mine
surfe på månen!
4. Måneskinn, Victor Hugo
Månen var klar og lekte på vannet.
Til slutt fri og åpne vinduet mot brisen,
og sultanen observerer: havet bryter
der borte og de svarte steinene brodert med sølv.
Den vibrerende gitaren glir fra hånden hennes,
lytt til det døve ekkoet av en ugjennomsiktig støy:
kanskje et tyrkisk fartøy, med sine tannsteinårer
fra strendene i Kos til de greske strendene?
Eller er skarvene med sine sakte dykk
og med vinger perlet av vannet nettopp flyttet?
Eller en egner der oppe blåser den kjedelige stemmen
og steiner fra tårnet faller det i sjøen?
Hvem i nærheten av menyen tør å forstyrre vannet?
Heller ikke svartskarven med den kjærtegnede bølgen;
verken veggene, eller den rytmiske lyden
av et fartøy som trasker på vannet med årer.
De er tunge sekker som det kommer en klagesang fra.
Det ville bli sett ved å granske vannet som presser dem
som en menneskelig form som prøver å bevege seg ...
Månen var klar og lekte på vannet.
5. O halvmåne av den avtagende månen, Gabriele D "Annunzio
Eller avtagende halvmåne
som skinner på det øde vannet,
eller sølvsegl, hvilken høst av drømmer
svaier i din milde glød her nede!
Kort pust av blader,
sukk av blomster fra skogen
de puster ut til sjøen: Jeg synger ikke, jeg gråter ikke
Jeg høres ikke ut for den store stillheten går.
Undertrykt av kjærlighet, av nytelse,
den levende befolkningen sovner ...
O avtagende sigd, for en høst av drømmer
svaier i din milde glød her nede!
6. Månens tristhet, Charles Baudelaire
Lat i kveld, hun drømmer om månen:
skjønnhet som på en haug med puter,
lett og distrahert, før du sover
kjærtegn konturene av brystene hennes,
på den silkeaktige baksiden av myke skred,
døende, overgir han seg til uendelig svette,
og snur øynene der hvite syner
de stiger i det blå som blomster.
Når han var på denne jorden, i sin late slemhet,
la en tåre rive ned,
en tilbedende poet og fiendtlig til å sove
i hånden plukker han opp den våte blekheten
med iriserende opalrefleksjoner, og skjuler den
vekk fra solens øyne, i hjertet hans.
7. Avtagende måne, Percy Bysshe Shelley
Og som en døende dame som blek
og tynn innpakket i et slør
diaphanous kommer svimlende ut
fra rommet hans, og det er dumt
usikker raving av sinnet
mistet den guiden, månen
en masse oppstod i det mørke øst
deformert bleking.
8. Sang til månen, Alda Merini
Månen stønner på havbunnen,
eller Gud hvor mye frykt er død
av disse jordiske hekkene,
eller hvor mange overrasket utseende
stiger opp fra mørket
å gripe deg i den sårede sjelen.
Månen veier på oss alle
og også når du er nær slutten
du lukter på månen
alltid på de ødelagte buskene
fra belg
fra skjebnens parodier.
Jeg ble født som sigøyner, jeg har ingen fast plass i verden,
men kanskje i måneskinn
Jeg stopper øyeblikket ditt,
nok til å gi deg
et eneste kjærlighetskyss.
9. Nymåne, Carl Sandburg
Nymånen, en kano, en liten sølvkano,
seil og seil blant indianerne i Vesten.
En sirkel av sølvrev, en tåke av sølvrev,
de står og er rundt den indiske månen.
En gul stjerne for en løper,
og rader med blå stjerner for mange løpere,
de opprettholder en vaktlinje.
O rever, nymåne, løpere,
du er bildet av hukommelsen, hvit ild som skriver
i kveld drømmene til den røde mannen.
Som sitter, med beina i kors og armene brettet,
ser på månen og ansiktene til stjernene i vest?
Hvem er spøkelsene i Mississippi -dalen,
med kobberpanne, ridning på solide ponnier om natten?
Uhemmede armene på ponnihalsene,
ridning om natten, en lang, gammel sti?
Fordi de alltid kommer tilbake
når sølvrevene sitter rundt nymåne,
en sølvkano i det indiske vesten?
10. Kveldsstjernen, Edgar Allan Poe
Sommeren var ved middagstid,
og natten på sin høyde;
og hver stjerne, i sin egen bane,
hun lyste blek, selv i lyset
av månen, som er lysere og kaldere,
hersket blant slaverne planeter,
absolutt dame i himmelen -
og, med sin stråle, på bølgene.
En stund stirret jeg
det kalde smilet hans;
for kaldt - for kaldt for meg!
Det gikk, som et sved,
en myk sky,
og så snudde jeg meg til deg,
stolt kveldsstjerne,
til din fjerne flamme,
dyrere å ha strålen din;
siden det gleder meg mer
den stolte delen
som du bærer på himmelen om natten,
og mer beundrer jeg
din fjerne ild
enn det kaldere, vanlige lyset.
11. Månen, William Henry Davies
Din skjønnhet forfølger meg hjerte og sjel,
Å, vakre måne, så nær og så lys;
Din skjønnhet får meg til å like babyen
Hvem gråter høyt for å eie lyset ditt:
Den lille gutten som hever hver arm
å klemme deg til ditt varme bryst.
Selv om det er fugler som synger i kveld
Med dine hvite stråler på halsen,
La min dype stillhet tale for meg
Mer enn deres søteste notater for dem:
Hvem elsker deg til musikken svikter,
Den er større enn nattergalen din.
12. Til månen, Vivian Lamarque
Ubeboet månen?
Men hun er den hvite innbyggeren.
Sameie og hjem
innbygger og bebodd
blek leietaker
vindu og vendt.
13. Det er på tide, George Gordon Byron
Det er timen det blir hørt blant grenene
den akutte noten av nattergalen;
er timen når elskendes løfter
de virker søte i hvert hviskende ord
og mild vind og vannet i nærheten
de er musikk for det ensomme øret.
Mild dugg har våt hver blomst
og stjernene har steget på himmelen
og det er en dypere blå på bølgen
og i himmelen som klarner mørket,
mykt mørkt og mørkt rent,
etter nedgangen i dagen mens
under månen er skumringen tapt.
14. På månen, Gianni Rodari
På månen, vær så snill
ikke send en general:
ville gjøre det til en brakke
med trompeten og korporalen.
Ikke send oss en bankmann
på sølvsatellitten,
eller legger det i safen
for å vise det mot et gebyr.
Ikke send oss en minister
med sin følge av ushers:
ville fylt opp med papirer
de vanvittige kratrene.
Han må være poet
på månen til månen:
med hodet i månen
han har vært der lenge ...
Å drømme de beste drømmene
har lenge vært vant til:
vet hvordan man håper på det umulige
selv når han er desperat.
Nå som drømmer og håp
bli sanne som blomster,
på månen og på jorden
gjøre plass for drømmerne!
15. Nattesang av en vandrende hyrde fra Asia, Giacomo Leopardi
Hva gjør du, måne, i himmelen? fortell meg, hva gjør du?
Stille måne?
Stå opp om kvelden og gå,
Tenker på ørkenene; så legger du deg.
Du betaler fortsatt ikke
Å gå tilbake til de evige gatene?
Du er fortsatt ikke sjenert, du er fremdeles vag
Å se på disse dalene?
Det ser ut som livet ditt
Hyrdenes liv.
Den stiger i den første daggry
Flytt flokken over feltet, og se
Flokker, fontener og urter;
Så sliten hviler han seg om kvelden:
Andre aldri erpera.
Fortell meg, oh moon: hva er det verdt
Til hyrden hans liv,
Livet ditt for deg? fortell meg: hvor det har en tendens
Denne korte vandringen min,
Din udødelige kurs?
Gammel hvit, svak,
Halvkledd og barbeint,
Med en veldig tung bunt oppover skuldrene,
Ved fjell og dal,
For skarpe steiner og høy sand og knust,
I vinden, i stormen, og når det brenner
Tiden, og når den fryser,
Løp vekk, løp, lengter,
Kryss bekker og dammer,
Det faller, stiger igjen, og jo mer og mer det skynder seg,
Uten legging eller forfriskning,
Revet, blodig; til den kommer
Det er veien
Og hvor så mye slit ble siktet:
Fryktelig, enorm avgrunn,
Der han faller, glemmer alt.
Jomfrumåne, slikt
Det er dødelig liv.
Mennesket er født med vanskeligheter,
Og fødsel er i fare for å dø.
Føl smerte og plage
Først av alt; og på selve prinsippet
Moren og forelder
Trenger å trøste for å bli født.
Så når det vokser opp,
Den ene og den andre støtter det, og så videre
Med gjerninger og med ord
Studer for å gjøre ham til hjerte,
Og trøst ham for menneskelig tilstand:
Nok et mer takknemlig kontor
Man opptrer ikke som pårørende til sine avkom.
Men hvorfor gi det til solen,
Hvorfor holde på livet
Hvem av den konsulaten er enig?
Hvis livet er ulykke,
Hvorfor varer det hos oss?
Intakt måne, sånn
Det er den dødelige staten.
Men du er ikke dødelig,
Og kanskje bryr du deg minst sagt om meg.
Selv du, ensom, evig pilegrim,
Så gjennomtenkt du er, kanskje du mener,
Dette jordiske livet,
Vår lidelse, sukk, det være seg;
La det være denne døden, denne høyeste
Misfarging av semblanten,
Og omkomme fra jorden, og mislykkes
Til hver brukte, selskapelsker.
Og du forstår sikkert
Hvorfor ting, og se frukten
Om morgenen, om kvelden,
Av den stille, uendelige tiden.
Du vet, sikkert du, hvilken søt kjærlighet hun har
Le våren,
Hvem drar nytte av iveren, og hva skaffer du deg
Vinteren med isen.
Du vet tusen ting, du oppdager tusen ting,
Som er skjult for den enkle hyrden.
Ofte når jeg sikter mot deg
Å være så stille i den flate ørkenen,
Som i sin fjerne sirkel grenser til himmelen;
Det er med flokken min
Følg meg på reise hånd for hånd;
Og når jeg ser på himmelen, vil stjernene brenne;
Jeg sier til meg selv og tenker:
Hva så mange faseller?
Hva gjør luften uendelig, og så dyp
Uendelig Seren? hva betyr dette
Enorm ensomhet? og hva er jeg?
Så jeg snakker til meg: og om rommet
Stor og suveren,
Den tilhører den utallige familien;
Så av så mye bruk, av så mange bevegelser
Av hver himmelsk, hver jordisk ting,
Snurrer ustanselig,
For alltid å gå tilbake til hvor de flyttet;
Jeg bruker hvilken som helst frukt
Antar jeg ikke vet. Men du er sikker,
Udødelig ung jente, du vet alt.
Dette vet jeg og føler,
Det med de evige svingene,
Det å være min bror,
Noen gode eller lykkelige
Kanskje den vil ha andre; for meg er livet ille.
O min flokk som du lå, oh du velsignet,
Hva din elendighet, tror jeg, vet du ikke!
Hvor mye misunnelse jeg gir deg!
Ikke bare på grunn av pusten
Nesten gratis gå;
At hver motgang, hver skade,
Hver ekstrem frykt glemmes umiddelbart;
Men mer fordi du aldri kjeder deg.
Når du sitter i skyggen, over gresset,
Du er rolig og glad;
Og det meste av året
Uten kjedsomhet bruker du i den tilstanden.
Og jeg sitter også på gresset, i skyggen,
Og en plage roter meg
Sinnet, og en spron stikker meg nesten
Ja det, når jeg sitter, er jeg langt mer enn noen gang
For å finne fred eller sted.
Og likevel lengter jeg ikke etter ingenting,
Og så langt har jeg ingen grunn til tårer.
Hva du liker eller hvor mye,
Jeg vet ikke allerede; men heldig du er.
Og jeg liker fremdeles lite,
O min flokk, og jeg klager heller ikke over dette alene.
Hvis du visste hvordan du skulle snakke, ville jeg spørre:
Fortell meg: hvorfor lyve
Rolig, inaktiv,
Hvert dyr er fornøyd;
Meg, hvis jeg ligger i ro, angriper kjedsomhet?
Kanskje jeg hadde vingen
Å fly over skyene,
Og nummer stjernene en etter en,
Eller som torden som vandrer fra åk til åk,
Lykkeligere ville jeg blitt, min søte flokk,
Lykkeligere ville jeg vært, hvitmåne.
Eller kanskje tar han feil av sannheten,
Med tanke på andres skjebne, tenker jeg:
Kanskje i hvilken form, i hvilken
Enten det er, inne i en cove eller cuna,
Det er dødelig for de som er født på jul.
